El hijo pródigo ha vuelto al redil. Ha dejado a un lado los devaneos electrónicos en los arreglos y texturas de su anterior álbum, y se nos vuelve a mostrar otra vez a pecho descubierto, desnudo y vulnerable, armado solo con su guitarra acústica y esa voz de barítono bajo que te acaricia como puño de hierro enfundado en guante de seda. Tan solo un susurrante acompañamiento vocal femenino por parte de Erica Forman dan el contrapunto al poderío vocal de un Ben Weaver que se embarca en desoladoras historias sobre la inocencia perdida que obligan, para su disfrute, a armarse con un diccionario. Y así, como el que no quiere la cosa, construye uno de esos discos que pone banda sonora a estas frías y cortas tardes de invierno. Y sí, es cierto, hay un montón de cantautores crepusculares como Micah P. Hinson, Will Johnson o Jason Molina, pero yo este año me quedo con Weaver.
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