“La vida es extraña y rara” es probablemente uno de los discos más inmediatos en la carrera de Fernando Alfaro, pero también uno de los más adictivos a la larga. Es su obra más pop, a pesar de que se hayan llevado los diferentes estilos al límite. Aquí hay punk rock hijo de perra, baladas turbias bendecidas por Phil Spector, nanas terminales por las que se acaban filtrando rayos de luz, western crepuscular y vientos desaforados, guitarras acústicas que preceden a un magma de fuzz rugiente. De paso, el plan de producción es poco menos que suicida: la voz en primerísimo primer plano y las canciones despojadas musicalmente del libro de estilo de Alfaro. La jugada no puede ser más arriesgada, pero resulta ganadora porque “La vida es extraña y rara” es una celebración consciente del contrasentido y la confusión humana en el fondo y las formas. También porque contiene algunas de las mejores canciones que haya compuesto nunca Alfaro, poca broma, revestidas por el alquimista Raúl Fernández (Refree) de cientos de pequeños detalles y arreglos maravillosos que sorprenden a cada escucha. Cuatro ejemplos: “Camisa hawaiana de fuerza” es un clásico instantáneo que ataca sin dar tregua un estribillo de los de romper a aplaudir. En “Los héroes podridos” un palmeo nervioso puntúa una crónica de miserias humanas filtradas por la luz mediática, que recuerda al realismo sucio de “Los diarios de petróleo”, pero lo lleva más allá. “Himno del caminante kamikaze” supone un emocionante viaje in crescendo del cemento al cielo a los sones de una dislocada marcha militar. “Teléfono de atropellados” es una Matrioska que alberga varias odas al amor fou ensambladas con mimo y arte. Bendita confusión.