Orquesta

Esto es un exhaustivo análisis sociológico embutido en una novela monumental. Basta leer cuatro o cinco páginas para darse cuenta de que aquí Miqui Otero (Barcelona, 1980) ingresa en otra dimensión. Otro nivel. Se carga el estereotipo de la gran nueva novela barcelonesa a lo grande. Con una historia ambientada en la Galicia rural – a la que tan unido está por lo familiar – que es más galaica que el lacón con grelos. Desvía la atención desde aquella primera persona a un narrador omnisciente que es, en esencia, la música: la que nos cura, la que nos une aunque parezca que nos separa, la que justifica la existencia de esta publicación o del trabajo de unos cuantos (muchos) románticos. Su reflejo queda reducido a ese escritor, Miguel, que “escribe bailando”, como Simon Reynolds pero cambiando las raves de principios de los noventa por la clásica orquesta de pueblo que reúne en una noche de verano a abuelos, nietos, hijos, primos, tíos y vecinos. Ancianos, cincuentones, treintañeros, adolescentes y críos, bailando esas canciones cuyo sonsonete igual puede resultar tan excitante como irritante (aunque se cuelen Yo La Tengo y Jonathan Richman aquí priman – lógicamente – los éxitos de Raffaella Carrà, Europe, Juan Luis Guerra o Amaral), pero que es lo más transversal que tenemos en la piel de toro si hablamos de rimas y ritmos.

El perfil de sus personajes es prodigioso. Revelador desde el Conde centenario que ya casi agoniza hasta la niña que está a punto de nacer. Vidas quebradas, enderezadas, astilladas, anhelantes, porque la hierba casi siempre es más verde en casa del vecino, que dicen los sajones. Los fantasmas de la guerra civil, de la transición, de la nueva política que en realidad es vieja y la vieja que además de serlo también lo parece, de la precariedad laboral, de la agobiante turistificación de las grandes ciudades, del timo de la idílica vuelta al campo que nos vendieron en plena pandemia e incluso de las Santas Compañas y otros mitos del terruño desfilan por este asombroso relato coral que nos interpela desde lo individual, y que además de ser el mejor libro de su autor ("Simón" – 2020 – y "Rayos" – 2016 – habían puesto el listón alto), es una certera y sensible radiografía de nuestro presente y nuestro pasado, abocados como estamos a la dificultad para ponerle cara al futuro. Una novela de las importantes. De verdad.