Ya no son tan niños, pero este disco les devolverá una segunda juventud. Grabando en las Alpujarras, rodeados de nieves y la tierra inundada en el inicio de este año inclemente. Y experimentando, además, roles de paternidad. Los factores presagiaban una lenta decadencia para el grupo. El ocaso paulatino propio del cansancio y la lejanía de los gloriosos lanzamientos de “El sol de invierno” (2002) y los singles publicados a mediados de la década pasada en Astro. Sin embargo, su séptimo larga duración viene cargado con catorce canciones redondas, brillantes y carne de delirio colectivo cuando las lleven al directo. Poca paja, por no decir que ninguna, en un trabajo que promete largo recorrido. Entre sus temas, que al fin y al cabo se someterán a la prueba del algodón del tiempo, hay un buen puñado de hits para sumar a su repertorio. Juan Alberto toca la fibra en sus dos facetas: la sutil y la desgarrada. Monotonía, hastío, fragilidad emocional. Demasiadas noches en vela. Vigilias azuzadas por el llanto de los niños. Sus niños. ¿Otro argumento? El miedo a perder aquella lozanía iridiscente de la época en la que empezaban a emular a Pixies y a Los Brincos. Ellos también están en “Las noches de insomnio”. Y Depeche Mode (“Quiéreme como soy”); brotes de madejas guitarreras estilo Wilco (“Los segundos”); aires de spaguetti (“Días complicados”); trompetas fronterizas (“Las chicas en bikini”); una nana sudamericana (“Mi niño no quiere dormir”) y, por supuesto, pop-rock electrizante. Esa intensidad vigorosa de los Mutantes, marca de la casa. Igual de inmediatos, el doble de profundos. Y otra vez niños.